Tambores da vida

A vida é cheia de percussão
difícil é acertar na mão
porque ela é cheia de percalços,
entrelinhas,
e buracos.

Sorte é quem se salva
dessa maré alta
cheia de labirintos
fantásticos ou não
sei não
só sei que quero continuar
sem nunca acatar
o que aqueles que acham que sabem
mandam
pois se mandam
não sentem
e se não sentem
não sabem
o real significado
do grito
dos desesperados
que se encontra latente
dentro do pulmão
da nossa brava gente.

Doce feito chupar limão

Meu pai sempre me disse que o mundo é mau, eu nunca acreditei muito nesse carnaval. Só que hoje, quando eu me vejo de longe, percebo que ele estava certo, e eu fui a única que demorei a entender isso.
Não sejamos hipócritas, eu me incluo nesse mundo cruel, não sou Santa, já fiz gente sofrer, mas acredito ter chegado a hora de amadurecer.
Cansei de me sentir frágil, vítima dessa sociedade doente que me acorrenta, desse mundo que faz com que nos afastemos do nosso verdadeiro eu, eu esse que acredito ser bom.
Na real talvez as pessoas não sejam ruins, mas estamos tão doentes só pensando em nosso próprio umbigo e queremos tanto ser aceitos que vestimos as máscaras a que nos são impostas, sem nem ao menos questiona-las até que um dia nos olhamos no espelho e não gostamos do que está diante de nós. Nossos reflexos distorcem o nosso eu mais puro e sincero, e nos obriga a vestirmos uma carapuça que nos distancia de nós mesmos.
Vivemos em um mundo de aparência, nos preocupamos mais com o sorriso amarelo da foto no facebook do que tratar bem o diferente, talvez porque o diferente assuste um pouco. Estamos preocupados em sermos aceitos por pessoas em aplicativos que nos descartam ou aceitam segundo a nossa aparência, ao invés de nos conectarmos energeticamente e quimicamente com pessoas que a gente conheça ao vivo e a cores.
Não me levem a mal, muitos amigos meus se utilizam de tais aplicativos e eu os respeito, porém não consigo visualizar o real sentido disso tudo.
Acredito de corpo e Alma que a nossa juventude está cada vez mais fútil, e isso só me faz querer voltar no tempo e ter nascido em outra década.
Verdade verdade mesmo, quero me esvaziar, estar pronta para o novo, e quando isso acontecer, pretendo me esbaldar até a vida vier me calar, e quanto a isso tudo não sei, só sei que cansei de não conseguir me enquadrar naquilo que chamam de lar.

08/03/2017

Dia Internacional da mulher,

dia de desentalar

tudo o que me foi posto

pra dentro

contra minha vontade.

Dia de lembrar

que não queria escrever nada

mas escrevo como uma leve brisa

de vontade que dá

e fica.

Vontade de desentalar tudo

o que foi escrito

contra minha vontade

de pobre mulher

“que que tu qué?”

Desenterrar os nós da barriga

tirar dessa breve luz

algum solstício

serenata

de amores perdidos

fugazes

desenterrar tudo

o que quis dizer “chega”

“para” “já deu”

dizer que tive trabalho e doeu,

doeu sentir-me desmerecida

por ter nascido sem algo

entre minhas grossas pernas

esqueceram de dizer

antes de posar

nessa grande terra a beira mar,

que seria difícil ser mulher

dentro desse universo

de Deuses fálicos

e promessas vazias

vaselina

buraco

espaço

entre os nós

que dão na perna.

Dobrei um macho

fui pro buraco

subi na tocha

caí em retirada

dentro de um mundo

onde me sinto só

boa parte do tempo,

um mundo onde aprendi

que o dom da oratória

não me salva

pelo tamanho do meu clitóris

e sim outros tamanhos

bem menos importantes.

Escrevo sim

com dor

dor de tudo o que não foi dito

de tudo o que me foi entalado a acreditar

a vida inteira,

dor por ter medo de andar na rua

dor por não me sentir inserida

muitas e muitas vezes

por ser mulher,

metida,

careta,

bitolada.

Sinto-me bitolada e perdida

a maior parte do tempo

e se a minha dor

não se converte em nada

nem em poesia

prefiro morrer a resistir

na resiliência

que pouco afaga

mas não engana nada.

Nasci com a bunda

virada pra lua

alguns poderiam assim dizer,

mas desse modo

não me sinto,

sinto-me muitas vezes azarada

isso faz parte de mim,

de todas

enfim.

Dia Internacional da Mulher,

enquanto passa o futebol

luto pela minha classe

com raça

foco

força

fé

e vontade,

vontade de me criar

de nos criarmos

em um mundo

com menos ódio,

competitividade

e problemas ociosos.

O mundo melhor a de vir

meu pobre coração ingênuo

a isso prefere aderir

então vamos resistir

até o mundo melhor sair

em nossos braços,

vamos lutar

e interferir.

Estamos todas

no mesmo barco

e pensando assim

vamos vivendo

até que a fera nos separe

entre cantos e desencantos

a vida vai chegando

“dias melhores virão”

vamos cantar

um dia quem sabe

mas por hoje chega,

que o buraco é mais embaixo

entre Teresas,

Marias

e Marajás

vamos gritar

até nossa voz no Japão chegar

vamos implicar

e atazanar

até a sorte virar. 

A fada do século XIX

Era uma vez uma fada

que corria pra brincar

e ria de tanto se emperiquitar.

Mas acontece que a vida

de tão sórdida que era

decidiu que tiraria

as asas da pobre dona moça

e assim a fada entendeu

o real valor das bugingangas

que não chamava de suas.

Não culpem a fada,

por seu pequeno desleixo

mas é que as coisas

“consideradas sem ênfase”

a magoavam muito

visto que ela aprendeu

nas porradas que a vida lhe deu

que nada jamais poderá ser

do jeito que a pobre rica fada quer,

pois o mundo é mais do que

um simples ponto de vista,

a vida é cheia de milhares de pontos

fora da curva

curvatura ás vezes similar

ás vezes patética.

A pobre fada verde aprende a cada dia

que o ouro pra ela

não é o outro pra ele

e isso dói

mas fazes o que?

Melhor deixar acontecer.

A jovem fada percebeu

que de tanto realizar os desejos

das pobres criaturas chamadas seres humanos

endureceu

perdeu sua inocência

e seus traços mais genuínos

mas vocês não precisam se preocupar com a fada

ela já passou por poucas e boas

logo ela se recupera

e lembra

que as fuligens do carnaval não ficam

vão-se feito ouros roliços

mas calma

ouros?

A velha pequena fada

finalmente compreendeu

que se não houver

ouros hortaliças no final do arco íris

nada terá de belo e singelo

para deixar para seus filhos e netos.

A velha fada casou.

Tem agora três filhos e é dona de casa

em um apartamento no Centro.

Agora a velha fada se lembra

que nunca gostou de copa

mas foi pra lá ser dona de casa

velha, vazia, limpa.

Já não escreve mais,

Como fazia quando jovem.

Engordou,

tem a pele flácida

e olhos de fumaça.

Continuou a fumar

um de seus únicos prazeres na vida.

Acha que o marido a trai,

já chegou até a pagar um bom detetive particular

pra peitar

o marido calhorda.

Agora ela só não o abandona

pela esperança

de ser uma velha senhora

com netos e bisnetos criados

criaturas lindas eles são,

mas a fada do século XIX

ainda tenta lembrar

o por quê de se unificar

quando só pensava em ser feliz

e realizar

os desejos de um pobre aprendiz

quando existiam

os prazeres

em realizar os desejos de algum outro jovem infeliz.

Nunca haverá respostas,

mas ela mostra

que podia ser feliz sim

mas preferiu

arcar com as consequências

dessa velha sociedade

a que só nos suga

e não contagia

afinal estamos

todos juntos e misturados

no grande caldeirão alado

que se chama vida. 

Admito

Admito estar preocupada
com a natureza humana.

Aliás,
estou puta com a natureza desvairada
das coisas que não caem do céu
da desconfiança embriagada onde me encontro
de não saber fazer vinho se transformar
em tolas margaridas
por mais simpáticas que possam ser.

Gostaria de tentar morrer mais uma vez,
mas isso jamais voltará a acontecer.

Os cartazes de guerra
que cercam a tela
que antes era preta
agora
transformam-se em um enorme quadro em branco.

Todas queremos fugir
correr
iludir
persuadir.

O real alimento da natureza humana
é a putrefação instantânea.

Ao mesmo tempo
que os ventos de lá
levam todos
que preferem peitar
o infinito pouco particular,
aqui dentro do peito
existe um mundo
mundo esse único
e para alcançá-lo
é preciso ter calma e resiliência
resistência
e persistência.

Mas uma hora a poeira baixa
o tempo esfria
a mão esguia
e ficaremos todas muito bem,
obrigada.

Aqui não existe filosofia
só selvageria
misturada com algo puro
e bizarro tudo ao mesmo tempo
sou assim e sempre ei de ser,
doa muito ou pouco
a quem queira conhecer.

À Sombra das Paineiras

As Merdas

são quase que,

literalmente,

jogadas no ventilador

todos os dias da vida

do mês

da semana

e todos os dias

das nossas eternas vivas.

As vidas são tantas

que às vezes fazemos erros

erros sim erros não 

se liga no peidão

peitão? 

Eu? 

Homens querem ser tratados

a pão de ló

coitados.

Enquanto moças

lépidas e fagueiras

tentam escrever

os restantes das nossas

pobres vidas

mundanas.

Chopps?

Cerveja?

Rivo?

Rio?

Muito.

Da cara do período

Perigo 

Todos os dias da semana.

E aí te pergunto:

Que mal tem

querer bem?

Querer bem bom 

Pay 

Dei

Ali em búzios

onde os sonhos começaram a reascender 

Transcrever tudo 

o mundo

até brotarem cacos

espalhados na estante.

Doenças todos temos

porém a vida

sempre vos lembra

que viver é bom e ajuda a sonhar

viver

peidar 

Peitar

e transcender.

Acender

todos os dias 

da semana

da trilha 

do trilho 

que é a vida

de uma quarta feira de cinzas

que acaba de fazer 23.

23 anos? Só?

Pra mim parece eternidade

eternidade em miúdos

Graúdos

Encucados.

Mas encucados

todos somos

porém a vida sempre estará aí 

pra provar que necessitamos de

cuidados.

Cuidados essenciais? 

Sim não?

Sei não.

Porém amigos sempre seremos

abaixo o vannucci 

e á sombra das paineiras

alienistas?

encantados?

Endiabrados.

Comigo bem 

tudo vai ficar

pelo menos assim 

aguardo salientar

não se preocupe 

com o universo

ou então 

"(...)preocupe-se se quiser

mas saiba que pré-ocupação 

é tão eficaz quando mascar

chiclete pra 

tentar resolver 

uma equação de álgebra (...)"

Então cuidado com a rota

eles estão aqui pra lacrar. 

O mundo? 

Tudo tudo.

amigos?

Sempre seremos.

Então fique bem 

que pegarei meu trem

assim que a roda baixar

também. 

Dois sóis

Odeio que sintam pena de mim.

Por mais estressante que a vida possa ser

não existem dois purês

pra um bidê

e vice versa.

Não existe essa

de metade da laranja

porque quem escolhe ser laranja

rosa ou amarela

somos nós

ninguém pode decidir

a sois.

Ontem vi dois sóis 

aqui da minha janela

mas nem por isso

tô tadinha

velha, gorda ou roxa.

Aliás, estou roxa sim.

Roxa, pois pulso por dentro

e acaba posando por fora

entre inúmeros odores

o mundo tá errado

errado em recriminar

essa tal bubu

quedas "filosofia"

sem nem ter lido

Platão, de beauvoir

ou piriquitinhas aladas

a cantar.

Quem fala nada sabe

e se sabe prefere não contar,

quatro carneirinhos que foram 

pra lá

e se queimaram

porque diferença sempre existe

e se existe acho graça.

E quem fala tanto

já leu minhas escrituras?

Aposto que não.

Eles ficam preocupados 

se eu viro bem ou não. 

Pra onde venta mais?

á minha mão

que apaixonada ou não

escreve a Deus dará

porque se deu ou se dá

tá lá.

E quem escolhe? 

São princesas?

Tigresas?

Tesouros?

Todas escondidas

nos olhos do papai do céu. 

Se viu ou não

sei não

mas por hoje chega

que mamãe atazana 

e papai espiona. 

Deitar e dormir é fácil 

falo, baixo.

Sou baixa e alta

tudo junta e misturada

sou assim e sempre ei de ser.

Esse é meu bem 

meu maior querer,

então muito prazer

em te conhecer.